Rendez vous avec un mot : Limite

Cette semaine, il s'agissait de travailler avec le mot limite. Lourd de sens (j'allais écrire de sang, pour vous dire à quelque point il peuvent me glacer ces quelques lettres.) Voici les liens des participants :  Valentyne ,  32 Octobre,Aymeline,  Asphodèle et Amélie.
Le mot de la semaine prochaine est : marque. (comme le sens est large, ça offre pas mal de possibilités !)

Je n'ai pas continué mes aventures policières aujourd'hui, limite m'ayant imposé le texte que je vais vous livrer. Il a été écrit un peu automatiquement, d'une traite, sans réfléchir, penser, s'arrêter. Il a coulé simplement.
Oh et avant de vous livrer le texte. Merci pour vos commentaires, je mets parfois du temps à répondre, mais je les lis, tous. Et ils me font grand plaisir.

Une porte. C’est beaucoup de choses quand on y réfléchit. C’est une barrière, une frontière, une protection. Si l’on est optimiste, c’est une ouverture, une possibilité, un endroit à franchir.

Parfois, justement, c’est une limite. Quelque chose qu’on aimerait outrepasser, mais qui nous freine. Cet objet de bois, si inoffensif, primaire, si courant, se transforme en chose effrayante.

Quand il y a quelqu’un derrière. Que des voix se font entendre dans le couloir ou les escaliers.  Alors, je me fige. Où que je sois dans l’appartement. Si je suis proche de ce qui me semble désormais le seul rempart entre mon être et l’adversité, je me colle au mur. J’essaye naïvement de me fondre avec le béton, de m’assimiler, de disparaître. Dans ma poitrine, un orchestre joue à plein régime, et les tremblements commencent. Puis les voix cessent. Et petit à petit, la vie reprend. Doucement, avec effroi, avec crainte. Il m'arrive pour fuir les bruits de m'abreuver de musique, de sons. Une mélodie de forêt, de ruisseaux et de pluies torrentielles, de chants d'oiseaux. En fermant les yeux, l'on se retrouve ailleurs. Seul. Dans un écrin de verdure fantasmé. Dans une explosion orange et automnale, ou dans la douceur d'une nuit d'été dans un sous bois. Loin de la civilisation, loin des gens, pour un tête à tête avec mère nature.

Parfois, il faut aller au-delà de la porte. Essayer du moins. Et il arrive que ce soit impossible. Longtemps alors, j’étudie la vie de l’immeuble, ces moindres bruits, les frémissements trois étages en dessous . J’analyse, prévois. L’heure d’abord. Il y a des enfants quelques étages plus bas. Éviter de sortir à seize heures, et dans un rayon d’une heure après, le matin n’est pas envisageable non plus, trop d’allées et venues. Les horaires de sortie du travail sont bien sûr proscrits. Il reste dans la matinée, quelques moments intimes. La nuit aussi, et surtout. Mais dans quel but ? Alors, sur le balcon, sur le froid du sol, on se prend à contempler le ciel. Il n’a pas de limite lui. Pas d’entraves, de peurs idiotes et irraisonnées. Il est sans fin. Changeant et oscillant, tour à tour pâle et livide, puis flamboyant pour s’abîmer dans l’obscurité et s’allumer d’étoiles.

Et c’est dans ce muet regard d’une amoureuse de beauté que je puise la force. Celle qui un jour, fera tomber les murs et m’offrira l’infini.